Mis hijas gemelas, Valeria y Lucía, de doce años, acababan de comenzar el nuevo ciclo escolar en San Diego, California.

Mis hijas gemelas, Valeria y Lucía, de doce años, acababan de comenzar el nuevo ciclo escolar en San Diego, California.

Les encantaban su escuela y sus amigos, y las primeras semanas habían transcurrido con tranquilidad en casa. Habían pasado el verano con mi mamá en Ensenada, cerca del mar. Aunque disfrutaron muchísimo estar con su abuela, ya tenían ganas de volver a clases.

Durante aquellos primeros días, todo parecía ir bien. Yo simplemente estaba feliz de tenerlas de nuevo conmigo después de tantas semanas fuera.

Pero una mañana, Valeria y Lucía salieron rumbo a la escuela como siempre, y esa tarde recibí una llamada de su maestra de matemáticas.

Le temblaba la voz.

—Señora, Valeria se puso muy mal de repente. Llamamos a una ambulancia y la llevaron al hospital. Lo siento muchísimo. No entendemos qué pasó. Estaba bien y, de pronto, se desmayó.

El corazón me latía tan fuerte que apenas podía respirar.

Corrí al hospital.

Valeria ya estaba en urgencias.

Un médico salió y, con la cabeza ligeramente inclinada, me dijo:

—Lo siento. Su corazón se detuvo de manera repentina. Hicimos todo lo posible, pero no pudimos salvarla.

En ese instante, caí al suelo y rompí a llorar.

Mi mundo se hizo pedazos.

Después pasé horas en casa, mirando al vacío.

Lucía era lo único que me daba fuerzas para seguir.

Días más tarde, la escuela me llamó para que recogiera las cosas de Valeria. Pero cuando llegué, su mochila no aparecía por ningún lado.

Lucía me dijo que, con todo lo que había pasado, seguramente se había perdido entre tanto movimiento.

La buscamos, pero no la encontramos.

Había transcurrido un mes desde la muerte de Valeria.

El dolor seguía siendo insoportable, y yo no dejaba de preguntarme por qué le había pasado aquello a mi hija.

Ayer intenté poner un poco de orden en casa. Sabía que, de alguna manera, tenía que volver a las pequeñas rutinas de todos los días.

Entré al cuarto de Lucía para recoger la ropa sucia. Mientras cambiaba las sábanas, se me cayó una funda de almohada.

Al agacharme para levantarla, vi algo debajo de su cama.

Metí la mano y saqué la mochila de Valeria.

¿Por qué estaba ahí? ¿Lucía la había escondido? ¿Por qué me había dicho que se había perdido?

Sentí que tenía que abrirla.

Bajé el cierre.

En cuanto miré dentro, solté un grito que se escuchó por toda la casa:

—¡Dios mío, no! ¡No puede ser! ¡Lucía! ¿Qué significa todo esto?

Lucía llegó corriendo desde el baño. Todavía llevaba calcetines, tenía el cabello a medio cepillar y sostenía el cepillo de dientes en la mano.

Se quedó inmóvil en la puerta al verme de rodillas, con la mochila abierta sobre las piernas.

Durante unos segundos no pude hablar. Sentía la garganta cerrada.

Dentro había notas. Decenas de ellas. Dobladas en cuadritos pequeños, como las que se pasan las niñas durante una clase. Algunas estaban sueltas y otras guardadas con cuidado en un bolsillo lateral que yo ni siquiera sabía que existía.

Debajo de todas ellas había un cuaderno.

Reconocí la letra de Valeria en la portada. No había escrito su nombre completo ni el de una materia. Solo una palabra, con marcador morado:

Nosotras.

Saqué una de las notas con las manos temblorosas y la desdoblé.

Era de Lucía para Valeria. Estaba escrita con aquella letra apretada de zurda que yo habría reconocido en cualquier parte.

Vale, la maestra Hernández te va a descubrir si no dejas de reírte. Te lo digo en serio. Ya. No me mires.

Eso era todo.

Una nota de matemáticas. De cualquier martes.

Abrí otra.

¿Quieres las últimas galletas Oreo o me las como? Pero dime la verdad.

Y otra.

Me cae mal Diego Mendoza. Nomás para que lo sepas.

Me quedé sentada en el suelo del cuarto de Lucía, leyendo mensajes entre mis hijas que nunca habían sido escritos para mí.

Pequeñas tonterías. Cosas de todos los días.

Todo ese lenguaje íntimo que existe cuando tienes doce años y tu mejor amiga es también tu hermana gemela.

Lucía seguía en la puerta.

—Mamá —dijo, con una voz apenas audible.

Levanté la mirada.

Ya tenía lágrimas en ambas mejillas, aunque yo todavía no le había preguntado nada.

—Yo la agarré —confesó—. De la escuela. Ese día.

Ella había estado ahí cuando ocurrió.

Por supuesto que había estado.

Eran gemelas. Tenían la misma clase de matemáticas, el mismo horario, casi todo igual.

Lucía había visto cómo la ambulancia se llevaba a su hermana. Había esperado en la dirección mientras me llamaban. Me había visto pasar corriendo junto a ella en el pasillo del hospital sin que yo siquiera la mirara.

No la había visto.

Eso fue lo que más me golpeó en aquel momento.

No recordaba a Lucía en el hospital durante los minutos previos a que saliera el médico. Había estado allí, pero mi mente se había ido a un lugar desde el que no podía alcanzarla.

Una maestra la había llevado a casa esa tarde. Ni siquiera recordaba cuál.

Lucía había abierto la puerta con su llave, se había sentado en el sillón y había esperado.

Todo ese tiempo había tenido consigo la mochila de Valeria.

—No quería que la perdieran —me dijo—. En la escuela se pierden cosas. Tú sabes.

Tenía razón. Cuando Valeria iba en cuarto de primaria, se había perdido una chamarra que nunca recuperamos.

—Solo la recogí —continuó Lucía—. Te la iba a dar. Pero después…

Después yo había vuelto del hospital, me había encerrado en mi cuarto y no había salido hasta el día siguiente.

—Siempre pensaba que te la iba a dar —dijo—. Pero nunca sentía que fuera el momento.

Todavía no había abierto el cuaderno.

Sin admitirlo, estaba retrasando ese instante.

Había leído todas las notas del bolsillo lateral y varias del compartimento principal. Seguía encontrando otras cosas que revisar primero: una lapicera, una autorización doblada para una excursión a la que Valeria ya no iría, un bálsamo labial de cereza con la tapa un poco sucia.

Para entonces, Lucía se había sentado en el suelo junto a mí, tan cerca que su hombro tocaba el mío.

Abrí el cuaderno.

No era un diario. Era más bien un proyecto.

Valeria lo había dividido en secciones con pequeñas pestañas de papel que ella misma había recortado y etiquetado.

Canciones.

Cosas graciosas.

Planes.

Cosas que quiero recordar.

En la sección de canciones había una lista de sus favoritas, con comentarios al lado.

Esta es la favorita de Lucía, aunque no lo quiera admitir.

Con esta mamá llora en el carro y luego hace como que no.

Esa última frase me hizo soltar una carcajada repentina, extraña.

A mi lado, Lucía dejó escapar un sonido que parecía mitad risa y mitad llanto.

La sección de cosas graciosas contenía exactamente eso: momentos que habían hecho reír a Valeria.

Algunos los recordaba perfectamente.

La vez que nuestro perro, Chispa, había chocado de frente contra la puerta corrediza de vidrio.

La vez que Lucía había pronunciado mal la palabra “quinoa” en un restaurante y el mesero la había corregido con una seriedad absoluta.

Valeria había contado aquella escena completa, con diálogos y todo. Incluso había dibujado una pequeña caricatura de la cara de su hermana.

Pasé a la sección de planes.

Y ahí fue donde se me quebró el corazón otra vez.

Valeria tenía planes.

Planes de verdad, escritos como si algún día fuera a ponerles una palomita al cumplirlos.

Algunos eran pequeños.

Volver a la playa de la abuela en Ensenada. Encontrar la misma poza entre las rocas.

Otros eran más grandes.

Aprender a manejar. Enseñarle también a Lucía, aunque seguro se va a poner insoportable.

Y otros eran tan concretos que, por un instante, sentí que mi hija seguía allí, sentada con nosotras.

Hacerle un pastel a mamá para su cumpleaños. Este año no solo una tarjeta. Un pastel de verdad. De chocolate. Averiguar cuál le gusta más.

No sabía si Valeria conocía mi pastel favorito.

Había acertado con el chocolate, pero solo me gusta cuando no es demasiado dulce.

Nunca se lo había dicho.

Nunca había pensado que fuera algo que necesitara contarle.

Lucía leía por encima de mi hombro.

—Me preguntó —dijo bajito—. Como dos semanas antes de que empezaran las clases. Me preguntó cuál era tu pastel favorito. Yo tampoco sabía.

Valeria iba a averiguarlo.

Simplemente se le había acabado el tiempo.

Pero todavía faltaba algo que yo no esperaba.

Había supuesto que Lucía escondió la mochila porque no estaba lista para desprenderse de ella. Porque necesitaba conservar algo de su hermana.

Y sí, eso era parte de la explicación.

Pero no toda.

Cuando llegué a la última sección, Cosas que quiero recordar, noté que no todas las páginas estaban escritas con la letra de Valeria.

Algunas tenían la letra de Lucía.

Mi hija había seguido escribiendo.

La última entrada de Valeria llevaba la fecha del día anterior al inicio de clases.

Cómo suena el mar por la noche desde el porche de la abuela. Cómo nos quedamos despiertas hasta tarde y Lucía se durmió primero, pero no se lo dije.

Después había un espacio.

Y luego aparecía la letra de Lucía, con una fecha de dos semanas después de la muerte de su hermana.

Cómo te reías de tus propios chistes antes de llegar a la parte graciosa. Siempre.

Una semana más tarde había otra entrada.

Siempre olías a ese bálsamo de cereza. Lo sigo oliendo y después me acuerdo de que ya no estás. Esa es la peor parte.

Y había una más, escrita apenas unos días antes de que yo encontrara la mochila.

Mamá la está pasando muy mal. Creo que a veces se le olvida que yo sigo aquí. No estoy enojada. Solo te extraño. Extraño tener a alguien que siempre estuviera de mi lado.

Me quedé completamente inmóvil.

Lucía ya no decía nada.

Dejé el cuaderno en el suelo, la atraje hacia mí y la abracé como no la había abrazado en todo aquel mes.

Ella lloró.

Yo lloré.

Lloramos de esa manera que hace que te duela todo el cuerpo.

Había estado tan hundida en la pérdida de Valeria que no había logrado ver todo lo que Lucía también estaba perdiendo.

No solo a su hermana.

También me estaba perdiendo a mí, un poquito cada día que yo pasaba mirando las paredes.

Lucía había seguido llenando el cuaderno porque no sabía dónde más poner todo aquello.

Todo ese amor.

Toda esa tristeza.

Los había ido doblando en pequeños pedazos y guardando en un bolsillo donde nadie pudiera encontrarlos.

No voy a guardar la mochila en una caja.

Lo pensé. Me pregunté si tenerla a la vista haría que todo doliera más. Si sería mejor meterla en el clóset y esperar un año antes de volver a abrirla.

Pero no voy a hacerlo.

Anoche pusimos el cuaderno sobre la mesa de la cocina.

Lucía y yo nos sentamos allí durante casi dos horas y lo leímos entero, juntas.

Volvimos a reírnos con la historia de la quinoa.

Le conté cuál era mi pastel favorito de verdad.

Ella lo anotó en la sección de Cosas que quiero recordar.

Después me preguntó si podía seguir escribiendo.

Le dije que sí.

También le dije que, si a ella le parecía bien, tal vez yo quisiera agregar algunas cosas.

Lucía se quedó pensando un momento.

—A Valeria se le haría un poquito raro —dijo—. Pero creo que sí le gustaría.

Me pareció una respuesta muy propia de su hermana.

El bálsamo de cereza está ahora junto a la ventana de la cocina.

Con su tapa un poco sucia.

No voy a usarlo.

Tampoco voy a tirarlo.

Esta mañana, Chispa se acercó, lo olfateó y se fue como si no tuviera nada de interesante.

Exactamente el tipo de cosa que Valeria habría anotado.

Miré a Lucía y ella me miró a mí.

—Eso va en el cuaderno —dijo.

Por primera vez en muchas semanas, sonreí sin sentir que estaba traicionando mi tristeza.

Todavía nos faltaba aprender a vivir con aquella ausencia. Pero ya no íbamos a hacerlo cada una por su lado.

Valeria había dejado un cuaderno lleno de las cosas que amaba.

Y, sin saberlo, nos había dejado también un lugar donde volver a encontrarnos.

FIN DE LA HISTORIA

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